FRESCA ESPESURA UMBROSA

Vivir un silencio en la espesura interna

del bosque saludable de la mismidad

es como poseer la gloria del laurel

entre las manos misericordiosas.

Se adentra por los ojos del alma y

se pierde en algún lugar de los dulces

habitáculos difusos del claustro

invisible, en un lugar al que no alcanzan

los desiderios más humanos de la suave

nobleza del alma. Ahí se conoce que

acaba el cuerpo, pero tampoco se halla

el ánima sabiendo su existencia, su pálpito,

su entelequia. Es una seria realidad si no

trise sí dolorosa. Es la impotencia, la (im)-

posibilidad de enfrentarse con un preso

ilustre encerrado en la cárcel del cuerpo

mortal. Cuidas el cuerpo visible. No puedes

ocuparte del alma que no conoces, cuyo

aspecto interesante y cariñoso ignoras.

Le transmites deseos, sentimientos, afectos

y apenas encuentras signos como respuesta.

Afecta esta incomunicación si es la noche

presente. Por eso, en silencio hay que vivir

por si, cuando hable, se escucha el rumor

del Verbo en soliloquio. Otro tiempo

es necesario para indagar el proceso justo

para dejar de ser cuerpo y entrar en el alma

por ser lugar de encuentro y sortilegio.

Si hay respuestas, en este claustro deben llegar.

José Luis Molina Martínez
Calabardina, 10 septiembre 2012

DESEO MATINAL

Sobre la bruma repentina surgida, gris,

en el azulado mar de las gaviotas torpes,

aparece un agua plácida y fresca. Es

la gracia salobre de una virginal diosa

de la tramontana. Apenas se acerca

la vista al horizonte que se balancea

como si perdiese la línea recta celeste

y cobijadora. Desde la orilla, la arena

simula un desierto de pequeñas dunas

formadas por un aura vacilante. Su huella

en la playa permanece y borra la sombra

de la pisada temprana, cuando los celajes

aún son los dueños mágicos de la aurora.

Traspone la altura del collado un negror

rosicler que, a poco, ya es el sol reinante

viajero en el carro de Faetón. Es grata

el agua de temperatura acorde con los

cuerpos de septiembre. Se sumergen

a la espera de la beatitud, durante el largo

parloteo de urracas sin sentido, cada una

en su drama. Son pequeñas cosas las que

acumulan ratos felices, a la espera de la

inmediata desazón. Esta es la crónica de

esta mañana suave iniciada antes de que

la luz fuese poesía. Dios quiera que toda

la inquietud de hoy sea pasar el día

en el silencio de las cosas trascendentes.

José Luis Molina Martínez

Águilas, 10 septiembre 2012

LLUVIA DE AGOSTO

Almendros (Rosique, hacia 1970)

 Ha llovido una cálida agua cencellada

sobre el maldito agosto de la agitación

febril, sin sentido, desaforada. Nada

se acaba, nada concluye de seguido,

sino en una destrucción lenta, como si

un arado tirado por bueyes roturase

tierras abruptas de la ladera montañosa.

En ellas, el verdor es un oasis inédito

Junto a una oscura casa de labor en cuya

geografía unos pinos dan sombra

al sosiego de las palomas, al cadente son

de las alacenas en donde se esconden

los hoscos secretos familiares. Sales al

portal, con las manos tapas el reverbero

del mediodía, cuando se barbechan

las tierras secas, polvorientas, agrietadas,

y divisas un horizonte de oración blasfema

porque los tiempos cambian y las cosas

ya no son como siempre, como antes,

como se aprendieron en la niñez aciaga.

Sí, aparece una belleza como vuelo de

cigüeña, como sonido alto de alondra

perdida a la vista. Lejana, una torre voltea

una campana macilenta y su son llega

hasta la sombra de los álamos del regato.

Así es hoy. Aunque, para paisaje, el del

cuerpo, piensa el caminante musitando

un sueño de amor carnal que arranque

gritos de sangre, de la desesperación

habitada en los párpados pegajosos.

Talmente florecen los caminos. Nos

conducen a una edad ya tardía, a un

futuro que ya no es porque hoy es ya

mañana y las horas son pasado a cada

segundo. Ya se fue agosto. Hasta el agua

es más gloriosa en este sosiego tibio,

como el hueco del halda de una madre,

del septiembre que aún arderá a la

hora del sestero, a la de tercia sin brisa.

José Luis Molina Martínez

Calabardina, 6 septiembre 2012

AL FINAL DE LA RAMBLA

QUE VA A DAR A LA MAR

Vuelve el silencio a mi habitáculo. Se llena
de soledad fructífera como árbol pleno de sombra
sonora y pájaros de plumas ahítas de calor
porque la brisa era bruma gris y perla. Ha pasado
la breve tormenta y hemos contemplado el agua
como bendición celeste que sólo ha dejado
charcos atarquinados. La torcaces exiliadas 
en la alameda son un reflejo agreste de los destellos
nuncios de una obligada migración a territorios
aparentemente fértiles, en realidad, secano.
Son como esa línea de horizonte máximo en donde
el mar se pierde y oculta las barcas atrevidas.
Vuelven sin fruto y su faena fue onerosa, brutal.
Contemplas desde este puente diario el aleve
ondear de la paloma en el aire, el cadeo de la 
palmera cuyas palmas abrigan los dorados dátiles
que mañana serán dulzura picoteada de mirlos.
Arrastra el viento rastrero flores de buganvilla
y hojas secas de álamo podrido. Bajan hasta aquí
las nubes invisibles del calor del fin del verano.
He contemplado los recuerdos de las cosas que
no debían haber ocurrido. Pero, en esos días,
los astros no eran favorables y la hoguera extinguió
una vida sin ángeles ni sonrisas a tiempo. Así que
tanto el río de légamo como la baranda del puente,
la nube perdida, la insolencia de la mascota,
el chirrido de los pies sobre el chinarro, la mirada
oscurecida y otras lágrimas son páginas olvidadas
en la memoria a perder a poco que sea de algo más
de edad, sin descanso nocturno ni alternativa sabia.
Pocas cosas tan precisas como el sosiego sin
distanciamiento de las miradas. Fuerza sí tienen,
pero no brillo, es intensa en el interior reguero
que se oculta tras las hojas de tantos calendarios
tirados a la basura que es el río que afluye al pútrido
contenedor. Fuera de uno mismo, sólo es un erial.
Mientras, una leve sonrisa se deslíe en los labios
entreabiertos. Es una búsqueda simbólica del agua.

José Luis Molina Martínez
Águilas, último día de agosto de 2012

TÓRRIDO TORMENTO DE AGOSTO

Pantocrator

Tierra seca

Se está regenerando este espacio antes de sombra
entre el tórrido tormento del agosto injusto.
Se acelera el final del sortilegio de los cuerpos
trasladados a otra irrealidad joven y aprendiz.
Vuelve a su cauce el agua inexistente porque
la sequedad es un atributo de la tierra calcinada.
El nuevo rito se celebra en torno a la Majestad
divisada en el frontispicio esculpido en piedra
que padece el mismo color que la tierra seca,
el polvoriento entorno que se levanta cuando
el árido viento alisio entra por la dirección contraria.
Debería empezar el silencio amigo por el misterio
de la palabra no pronunciada, meditada sí en la
orilla húmeda, debajo del cauce, magnífico
escondite en el que huir de tanta intrascendencia
festiva, de tanta agonía improcedente, inmisericorde.
No son vacuidades. No son dogmas para agnósticos.
Mínimas cosas son. Pero afectan a esas fibras que
registran el daño como breve herida en el corazón
de los sentimientos. Aturde esa sensibilidad de ángel
o de rosa o de salmo. Mas, después de contemplada,
es cosa fútil a contar, qué tontuna me estaba pre-
ocupando. Y así seguirán los días, cercano ya
un otoño deseable ante la magna postración
a que nos redujo, como cárcel del alma, el férreo
verano intachable cumplidor de su rito impío.
Señales (in)equívocas muestran el tránsito ansiado.
Luego será la repetición inexorable del ciclo
cósmico que es un retorno eterno del que huir.

José Luis Molina Martínez
Águilas, 28 agosto 2012

SECO PANORAMA DESDE EL PUENTE

Sobre la baranda que, desde cada orilla

del puente, acerca un tramo de la vida

(diaria) a otro lugar de árboles puntiagudos

sobresaliendo sobre los tejados secos,

sin lluvia copiosa de invierno, observo

insectos sombríos y agostadas rosas

sin beso de hada. Escribo ahora mismo

la plaga del árbol de hojas antes verdosas,

de piel moteada en el tiempo de mi agreste

mirada, sin talar, sin reconducir su tendencia

a sobrepasar el mediano muro límite del cauce

de esa rambla. Nunca verá la pobre pasar regato

alguno plateado o lleno de tarquín. Esta es

tierra condenada a la palmera, al algarrobo,

a la cibara, a las adelfas. Es un sequeral,

como hembra sin fruto de su vientre.

Son hermosas, pero estériles, aunque sea

mucho el amor que se les acerca. Pero ves

los matujos secos, el caudal vacío, los verdes

sin brillo y, sin querer, aparece un recuerdo

para que los ángeles de la sequía, en tiempo

próximo, en este otoño tan cercano

desde el final de este agosto sin gracia,

hagan fluir la alegría del agua con la ilusión

de un cadeo de cintura de mujer grata.

Los ruidos infestan el aire, la brisa muere

de abundancia de sol, el placer (in)alcanzado

hiere el silencio refugiado, como yo,

en el rincón salobre de la Calle Tranquila.

José Luis Molina Martínez

Águilas, 14 agosto 2012

DELES DIOS MAL GALARDÓN

El islote del Fraile desde el balcón de la calle tranquila

El llano tiene mirada de perro perdido

a cuyos ojos se asoma el asombro sombrío.

Todo es terroso y sin límites, todo es terrible,

tórrido. El sol ya aprieta, infernal, y es lo que resta

hasta llegar a esa lejanía sin árboles,

sin dioses fecundos, sólo sed como castigo.

¿Bajo qué espadaña de ermita sueñan cigüeñas

que otean horizontes, caminos ondulados,

silenciosas auras de mayo, de atardecida?

¿A la orilla de qué regato con agua acude

el errabundo pensamiento de quien conoce

sólo los mástiles de las velas que veía

por encima del espigón salobre y arenoso,

desafiante y tal vez calmoso en días de azul?

A la sombra del ficus en asiento de piedra

carcomida del bravo viento lebeche, exploro,

ansioso, mi oculto mundo interior, saludable

viaje para mi inestable mente obsesionada

por el silencio, alegre siempre en la soledad

eterna. Claustro es, aunque a él acceden los fatales

daños, mi pequeño rincón salino de la Cala.

En este consumo de agosto, se perjudica

la calle tranquila, perseguido el ámbito albo

y sereno por los pobres estultos que chillan

sin emoción por las breves novedades falsas

que son la lujuria del bikini, falsedad

innoble para los ignorantes que sólo hacen

lo que saben, alborotar, romper el sosiego,

expoliar sarcófagos, burlarse de los salmos,

vociferar a la hora de los rezos. Sucede

así a diario. Es un insulto soberbio, sangrante,

para los que perdieron vista y voz en las hojas

de bastantes libros que a visitar invitaban

la bodega en la que el vino oculto era de añadas

anteriores y comenzaba a saber a roble.

Deles Dios mal galardón a los que interrumpen

la meditación quieta de dulce misterio nuncia.

José Luis Molina Martínez

Águilas, 16 agosto 2012

TIEMPO ECLÉCTICO

JLM visto por un alumno, 1996

Iluminada sombra que severa surge
desde más allá de las piedras del espigón
marino busca encerrar el mar entre paredes
sin el alegre murmullo de celeste nube
nutrida, codiciosa, del agua salobre
condenada a sufrir las estupideces de agosto.

Dulzura de agua debería caer sobre
la arboleda a cuya sombra alcanzo
a musitar palabras de significado
sencillo en ocasiones, según por donde
sople el aura de sal fresca. Dora la piel
con la morenez fugaz del verano y
el destello abrasador de la playa.
Mi voz no alcanza altura para no
romper el encanto de la hora alegre
de los Laudes. Ya abandonó el novicio
el fervor de los jardines de los cardomomos.
Barre el mar visión intrascendente
porque irrumpe el sol sobre la arena
y, a su maleficio, gritan las niñas
sonidos en idiomas de pájaros brillantes.

Por el camino de la ciudad, avanzan
artilugios cívicos. Así arruinan el silencio
de la interioridad que, a veces, encuentro
como bien no merecido en días honestos.

Vista del mar desde Cabo Cope (Fotografía: JLM)

José Luis Molina Martínez
Águilas, 10 agosto 2012.

UN DESENGAÑO SENCILLO

Atardecer sobre la Cala (Fotografía: JLM)

Siempre soy yo mismo y el desengaño sin tragedia
que colocaste en mis manos, entonces confiadas,
adustas y severas hoy. Siempre recatadas,
nada quieren saber de tu efigie de comedia.

Se tornó penitencia una ilusión, luz media
en la memoria de cosas varias meditadas
por su trascendente esencia, flores delicadas
que habitan entre las hojas de una enciclopedia.

Todo es ya recuerdo gris de un pasado tortuoso,
feliz por la efigie amada en el silencio sita,
triste por el poco duradero amor de muerte.

No quiero quejarme, advierte, de mi poca suerte,
pues todo es como pasó, bastante que se admita,
nunca como fuese imaginado, fruto ansioso.

Retrato al carboncillo (Rudolf Schuler)

José Luis Molina Martínez
Águilas, 28 agosto 2012

PENSAMIENTOS EN LA MAÑANA DE AGOSTO

Paseante veraniego con mascotas (Águilas). Fotografía: JLM.

El camino iniciado y concluso en la ruina
del desaliento tardío se encierra, viajero,
en el límite preciso, ante las lanzas rotas
que ocultan los jardines cuyas estatuas frías,
varadas como naos en ponto extraño y negro,
muestran, silenciosas, el relente de la noche.

Se acababa el camino antes de que los árboles
semejaran larga procesión de penitentes
en la oscura noche de las velas apretadas
por pálidas manos libadas de mil abejas
de vuelo dorado ante el trono del Trimegisto.

Hollé con mis pies un hueco en la tierra mullida
y esperé el llanto de las doce en las espadañas
de las ermitas ocultas del polvo de la mies,
del canto de los búhos, de las alechuzadas 
miradas, de las oraciones de mujeriles
lamentos. A poco, fui árbol sin sombra fértil.
Allí calciné la vida odiable que aguardaba
al otro lado de los siniestros pensamientos
inspirados en los fúnebres ojos verdosos
de la pantera fea que amenaza mi vida.
Al menos, no escucho sus felina voz confusa
que habla de misterios turbios, me muerde
y se marcha sin dejar rastro ni baba perversa.

José Luis Molina Martínez
Águilas, 9 agosto 2012

MAÑANA ACALORADA DE AGOSTO

Jardines anejos a la Rambla (Águilas) Fotografía: JLM

Mañana de soledad, tupido encanto
de humildes flores manchadas del polvo
del camino ribereño, hostil mañana
de moscas asquerosas enriquecida,
mañana alongada en el arbolado
de tronco en donde diligentes hormigas
pasarán el silencio invernal bien abastadas.
Son así estos días grises del verano
agostador, mancillante, consumista,
en espera del fin de los días malos
del agosto podrido que dijera Elytis,
sí, el griego Odisseas, el viajero
ilustre por la vida salobre y humana,
en aprendizaje eterno por la patria
marina, por la muerte verdosamente
fea del ciprés famoso de la Hélade
del claustro virginal de Silos, del campo
santo que sobrevuela las carcomidas
tapias, cementerios sumisos, buena
verdad su vida inclemente de este hoy
comenzado a soñar en la parquedad
de la hora tranquila de la calle dicha
de la Cola de la Cala adulterada.
José Luis Molina Martínez
Águilas, 8 agosto 2012

LUZ DE MAÑANA GRIS DE AGOSTO

Restablecida luz, en jubileo
de fanales acristalados, luce
sus sombras en crisol de oro. Conduce
mi plegaria al incensario que veo,

pleno de volutas, musitar Deo
gratias solemne. Albo salmo reluce
bajo el templo del Padre. Así se induce
la soledad del silencio en la seo.

El misterio ofrece sones en coro.
Orar en soledad bendice día
esperado como nube de nieve.

Por mi claustral cuerpo en llamas imploro:
bajo un árbol de trinos, sonreía,
y, como música de mayo, llueve.

Águilas, 10 agosto 2012
José Luis Molina Martínez

AL HOMBRE TAMBIÉN LLEGA LA ETERNIDAD

Ruinas de Volúbilis, cerca de Meknés.

Hasta el silencio llega el fin de las cosas,
sea flor al instante marchita, sea astro
condenado al mismo camino diario,
eterno: nadie escucha el ruido de su
viaje interminable. Si fuera árbol,
diría qué paciencia bajo su sombra
siempre oscura, sólo verde a la ilusión
de los ojos. En ella enraizado, pasan
centenarios años, cambia sus hojas y forman
alfombras vegetales holladas por los senderos
caminados como si una inmensa soledad
atrayese las primeras luces del alba
que abrillanta los colores sobrios de la
noche. Si la rosa es color de pétalo,
obedece a la luz. Pone llama en su breve
existencia, para morir nace, y la hace
bella, deseada, frágil, suave y encanto
por fuera. Por dentro, sólo sabe ser rosa
sin darse cuenta de ello, pálida pulida.

Al hombre y sus cosas también llega
la eternidad. Primero, el ocaso, después,
el tránsito oscuro, al final, el silencio,
la soledad, la memoria borrosa que dura
lo que sus allegados: el tiempo en el que
se pueda leer su nombre en negra lápida
de feas letras doradas, como si el sueño
necesitase inventado color. Morir es
una vanidad obligada. Porque, desde el pretil
del puente de piedra duradera, he pensado,
casi diariamente, esa nueva forma de existir
a contemplar bajo la sombra del aliso,
el único sol esplendente hallado al final
del camino de los cipreses, frente al único
abeto que aparece como prior claustral.
¡Tantos años de vida y qué desconocida es
la muerte! Con ella, sin embargo, más
años viviremos que con este cuerpo,
deteriorado o no, que nos acompañará
hasta que el último hálito sea una brisa que
nunca sabremos si ha llegado hasta el lugar
en el que la muerte se acerca al cuerpo
y se queda con él como si fuese más tesoro
que nosotros mismos percibíamos.

Mas la vida bulle, por ella se lucha:
ignoramos casi todo de ella, pero, por ella
he aprendido esta mañana que el daño de ayer
me dura y que si veo aquella palmera, volcadas
sus ramas al suelo, escueta y seca, es porque
mi vida, yo, estoy acabando de escribir,
apoyado en el pretil del puente, este oscuro
silencio que se hace azul si vuelvo mi cabeza
al agitado mar sito a mi espalda terrena.

Águilas, 27 agosto 2012
José Luis Molina Martínez