CHON

Chon Pérez-Castejón Abad es mi amiga. Su padre cantaba zarzuela y era amigo de mi madre. Cuando se lo cuento, se ríe. Ella también canta que ni los pájaros cantores. Así que a ella le gusta leer poesía en común y a mí en privado. Me ha enviado unos poemas para que los lea. Ella no quiere ser poeta de los que publican sus libros. Ella escribe por necesidad. La poesía no va a tapar el hueco que tiene abierto en su vida. Yo, tampoco. Pero sabe que entiendo su por qué. No sé si se enfadará, pero los hago públicos.

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Ahora…
me cuesta correr rápido,
alcanzar a mis nietos jugando,
las rodillas me dicen ¡basta!
Y busco el sol que me acaricia.

Antes…
No me cansaba nunca,
pensaba que la vida era así,
no hacía recuento de los días,
el tiempo pasaba despacio,
vivía en la realidad más pura.

Ahora…
Mi reloj vital marca el tiempo:
no es noticia la falta de amigos,
meditas los segundos y las horas
y sientes que la vida es corta.

Antes…
La muerte ajena, extraña,
era la de los demás,
no pensaba en los años que pasan.
Y un golpe duro, terrible,
me paró la vida en seco.

Ahora…
Vivir el momento
marca mis días.

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Ayer estabas triste sin saber por qué.
Analizaste tu día paso a paso,
pero no encontrabas el motivo
de tu tristeza, ni de tu fracaso.

Quizás tu conducta, con alguna frecuencia,
se aparta de un claro concepto
nacido de un rígido pensamiento,
relacionado a veces con un fracaso,
fruto de deberes y trabajos.

Crees que estás en uno de esos días locos
en que nada parece satisfactorio,
¡que es condición humana!,
replicas,
que te encuentres triste y malhumorada,
si te levantas
con el pie izquierdo, por las mañanas.

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Cuando el alma suspira,
y cree que todo acabó,
el hastío se hace dueño,
desprecia cuanto aparece en su vida
creyendo que el suspiro es eterno.

Un pensamiento fugaz,
arropado por la niebla de los años,
y una pregunta resuena,
entre olores
y claridades de amaneceres:
¿queda algo de mi vida?

La causa viene medida,
de si, al fin, tus años locos
esperan la primavera.

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Cuando pienso en la noche de los tiempos
busco algo que me oriente,
algo que, al fulgor de la ilusión,
me aliente,
a seguir por una senda, que aún no he decidido.

Quizás esa senda no la encuentre nunca,
esa senda que no es eternidad vacía,
que en mi yo íntimo, quiero que aparezca
con un deseo ferviente,
que ilumine con una luz mi destino,
y que me libre de una suerte
incierta,
convirtiendo mi vida
en un futuro transcendente
de algo eterno que, para mí, no existe.

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Decía Jean Cocteau: “Yo sé que la poesía es imprescindible.
Pero no sé para qué”.
YO, sí lo sé. Para mí la poesía es imprescindible para poder vivir.


Durante mucho tiempo,
he tirado
mis poemas
a la papelera.

Ahora, nada importa
Todo quedó en el olvido,
en el tiempo,
en la luz,
en el viento… y
en la prisión
de mis recuerdos.

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La culpa siempre está presente,
todos tienen que sufrir castigo.
Nadie es inocente
dentro de la maldad pensante.

Estamos en un mundo amoral,
somos pecadores desde que nacimos,
el pecado está en nuestros genes,
hay que santificarse con cilicios.

Pienso:
¿No es más fácil
para el que guía el universo
hacernos buenos a todos
a su imagen y semejanza?
sin envidias, sin guerras ni luchas,
trabajando por los demás,
sin especular, ni robar..
Sólo practicando el verbo AMAR.

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La suave despedida de la tarde
atrae los espíritus del cielo,
y las estrellas aparecen vivas
huyendo del sol que las apaga con celo,


¿Qué nos dicen las estrellas misteriosas
en el lenguaje de los astros nocturnos?
los objetos navegantes
nos hablan de estrellas errantes,
de Casiopea, de Circe
de Taurus o Neptuno.

No quiero que el misterio termine
en cualquier planeta buscando minerales,
quiero seguir mirando al infinito
buscando un sueño, un horóscopo adivino,
que acabe con mis incertidumbres vitales.

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Llueve profundo, a cántaros,
me empapan
sus gotas transparentes,
que calan hasta los huesos.

Mis pasos rápidos
sortean el horizonte preñado
de barro prieto.

Las piedras gritan.

Mañana será un día
en que se oiga el rumor,
al crecer la hierba

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Más allá del Universo
debe haber alguien
a quien yo le pregunte
lo que a mí me corroe.

Odios y guerras constantes,
maremotos y volcanes,
hambres y muerte sin cuento,
¿cuándo podrán acabarse?.

¿A quién le pido explicaciones
de la maldad de los hombres,
de la codicia, la muerte…
de seres que se comportan
matando a sus semejantes?

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Miro al mar,
hermoso, transparente, nítido,
¡que pena me da!, que sea
basurero de la Humanidad.

Vertidos de negro chapapote,
infierno para violar con dolor y con muerte,
los hombres lo han convertido
en asesino de seres inocentes

Desaparecen del mar
cada día
animales que lo pueblan y palpitan.
Seres que les va faltando el futuro,
Y con dolor lo vemos sin remedio.

Siento que la rabia me trastorna,
y la impotencia más absoluta me devora.
Seres humanos
golpeando salvajemente,
a seres indefensos hasta la muerte,
con el sentimiento atroz de la codicia

La sangre púrpura
mancha el blanco hielo,
y como torrentes inundan los glaciares,
hasta la orilla de un mar sin horizonte
que se muere, y nadie le protege.

Ballenas varadas en la orilla,
el mar las arroja a la deriva, ¿la ayuda?
intento vano.
¿Qué destino las lleva hacia la playa
a exhalar su último suspiro?

Pienso que la locura
nos atenaza y nos ahoga,
que los dioses nos han abandonado,
que el delirio de la sinrazón y la avaricia
calla las voces que gritan buscando
y pidiendo, la dignidad y la justicia.

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PALABRAS

Son muy pocas las palabras que duelen
si estás curtida en los vaivenes de la vida.
Mi mirada huidiza esconde mi respuesta
y la suave despedida acalla mi boca.

Son muy pocas las cosas que permanecen
con el amor y la dicha esperadas. Hay palabras…
palabras que llenan el alma de calor,
a veces desamor, y a veces desencanto.

Las palabras hermosas importan tanto,
que me dan la felicidad prometida,
palabras donde la luz cae sobre el pasado,
palabras lejanas,
como besos de música y perfumes de nostalgia.
Palabras…
que nos traen susurros y recuerdos ya olvidados.

Pero no se olvida,
el aliento de una palabra amiga,
y que alguien te diga que te ama.

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YO

Mis sueños vuelven…
Mis demonios a veces creo
que han muerto con los años.
Siento la mentira de antaño
acuchillada por el miedo.
Las noches de vigilia,
las paredes oyen,
la radio clandestina.

La niña que fui regresa despacio, tranquila,
recordando las temerosas penitencias
y ritos absurdos,
borrando temores y falacias.

Mis angustias de falsos errores
y mentiras vanas,
no mueren, se duermen;
no hay olvido, te marcan.