Sonaba el viento en la rama
de distinto modo. Ahora,
no sé por qué, suena el viento
de distinto modo. Nada
ha cambiado -cielo, árbol,
montaña azul- pero el viento
suena de distinto modo.
¿Qué ha ocurrido -y cómo y cuándo
y dónde- para que el viento
suene de distinto modo?
Todo suena igual -campana,
violín, viento...- ¡El viento
suena de distinto modo!
(De Habitante del vértigo, 12 abril 1970)
Mirada entontecida y paso incierto.
¿Dónde estamos, Señor, y a dónde vamos?
Es tarde ya en la luz y no acabamos
de discutir con nuestro propio muerto.
La única verdad al descubierto
es esta de los árboles son ramos:;
lo demás, duda y sombra que mascamos
como tierra espectral del propio huerto.
Tú estás aquí, buen Dios. Se te adivina
como en el fondo negro de una mina
el brillo del filón solo soñado.
No nos dejes así. Que somos ciegos
atrapados, Señor, entre dos fuegos
y es ancho como el mar nuestro pecado.
(De La hora de las tentaciones. 29 junio 1969)
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